这夜寒得奇，瑜的肩上都沾染了薄露，他一袭白衣被秋风揉墨云扰动的夜中，像是河洛的亡魂。亡魂手上取着一把剑，一把杀人的剑。

夜凉了，连剑上的血都不再，不再诉说他主人生前的哀嚎。

刚及冠的少年垂目，不知在想着什么，他这身洁净的外衣竟没染上一滴血。

只是杀人的夜难长

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