昨天突然翻到了一时候的日记，那时候我刚刚开始读书，并写一些东西。但其实读书的冲动来源于生命的缺失，思想上的无助，人生的迷惑，还有孤独的寂寞。

我到我的人生没有活过，记忆是那么苍白缥缈，我说来的话也都是空无力的。

从前我是很开朗的一个人，一切其实都好，像卡夫卡那句话：“我本来应该是很幸福的”但那不是我想要的，虽然我不知我要什么，至少

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