他上打量着闻乐，看着小孩发茸茸的，想要上手摸摸。

他试探地伸手，对方并没有避开，他于是把手掌放到了小崽的脑袋上。

“你几岁了？之前学过画画？”

“没有，”闻乐说，“但是我知哥哥画的是死人。”

“我在博馆见过很多。”

闻乐讲话声音很轻，轻的难以捕捉，在耳边掠过去犹如是错觉。

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